La fonte frida

Pretérito

2011-03-09T00:08:00.002-06:00

Yo fui del astro virgen el poeta:
mil versos en mi mente convivían
y en una danza inquieta
despacio de mi boca se salían;
también del alba el canto prisionero
en sus colores rojos mi aleteo
con su batir señero
fiera canción soñé como deseo.

También de las lejanas fechorías
-memoria en este oficio transformada-,
de las amadas mías
de versos tiño el ánima dorada,
porque evité sanarme
por no perder sonetos y canciones,
que de emular pasiones
el ánimo me gasto en reprocharme.

No me obligué poesía
cuando en mi mente el ansia de un lamento
en crisis sostenía
la negación incauta de tu invento:
pero entre más en este viaje avanzo
y más me invade el sueño que la vida
de no escribir me canso
y te prefiero en letras convertida.

Yo fui del astro virgen el poeta:
mil versos en mi mente revolvían
y en una danza inquieta
despacio por mi pluma se escribían.

Canto elemental

2011-01-26T23:27:00.002-06:00

[Después de casi un año sin escribir versos nuevos, traigo estos que recién compuse]

A la dama mía.

Serás del fuego salamandra oscura,
luciérnaga en el aire bailadora,
sirena de aguas claras nadadora,
terrestre flor cubierta de tersura.

La piel quemar tu lengua me asegura
flotando entre mis piernas cazadora,
que yo mojarte quiero por ahora
reptándote del fondo hasta la altura.

Divina elemental fusión seremos
de cuanto forma el universo eterno,
lo que consiste humana la conciencia.

Del infinito nuestro tiempo haremos
para este rito en el que sempiterno
buscamos juntos nuestra quintaesencia.

Incertidumbre

2010-12-02T00:59:00.001-06:00

[Encontré en mis papeles guardados un esbozo del poema cuya primera parte pongo a continuación. Le he afinado un par de cosas, que de todos modos no le quitan lo burdo y bárbaro, para poderlo presentar acá.]

I

Le pregunté a la esencia encantadora
—la refugiada eterna entre mi pecho—
si acaso en el rincón más escondido
de mi pasión invicta y soñadora
no dormirán desnudas ilusorias
las ganas falsas de sentirme vivo.

¿Descansarán con cuerpos destazados
los viejos visos de bondad primera
que en recovecos múltiples un día
se disfrazaron todos dedicados
y en un amor sus armas entregaron?

Siento en el pecho un alma
que entre jalones busca su salida,
pero que yo no quiero,
que ya no busco, que no sigo incierto:
¿será el amor postrero
víctima sola de una espada ajena
que sin mirar el daño que causaba
lo degolló sin lágrimas tirana?

¿Posible acaso es que lo que sintiera
con tanta luz, con tanta fuerza altiva
reducto vil haya salido ahora
sin más virtud que su viveza oscura
ni más despojo que su bizarría?

Morados esplendores

2010-08-22T22:15:00.002-05:00

[Este poema fue publicado primero en editorialtalion.blogspot.com]

Del autor, en la contemplación de un árbol de moradas flores

Si por encima, ignoro, de los cielos
donde el humor terrestre acompasado
en cristalinas gotas mudadizas
formó pluvial el baño de la Tierra;

si prófugas huyeron de las nubes
las singulares chispas compañeras
de la humedad ligera del ambiente,
no lo sabré jamás, no cabe duda;

si en el camino mácula ceniza
por vestidura ingrata se ciñeron
lágrimas nobles de los nimbos bellos,
en la ignorancia viviré por siempre.

Lo que sí sé en certeza incuestionable
es que el caedizo viaje entre las ramas
de fronda purpurante terminaba
hasta las flores quietas de febrero;

en jacaranda completó invencible
de la lejana altura travesía,
mientras el sueño apenas auguraba,
flor despertó en morados esplendores.

Víctor G. Córdova

SONETO XXVI

2010-07-20T01:47:00.001-05:00

EN EL QUE AL AUTOR, CON AGUDEZA ARTIFICIAL, DESCRIBE SU PONDERACIÓN AMOROSA

No es allanar la piel de otra bahía
ni acariciar con mares esplendentes
entre tormentas y olas displicentes
insubordinación, ataque o bizarría;

Si entre las aguas quietas a porfía
voy anudando en pos de los torrentes
de blancas naves cuerdas suficientes,
no es otra cosa que zalamería.

Navío de estrellas soy y en las arenas
un dia tan solo tuyas puerto quiero
cuando las aves de los sueños viejos

sin provocarme dolorosas penas
puedan hacer su vuelo pasajero
cerca del sol y de nosotros lejos.

Dinou de Juliol, Dos mil deu.

SONETO XXV

2010-03-30T23:52:00.000-06:00

Al Conde de Rochester en su vigésimo segundo cumpleaños, con un consonante estraño

Escribo y canto a singular cuatacho,
gran comedor frugal de la memela,
estoico bebedor de cuanta chela
digne ponérsele frente al mostacho.

Mas porque entre hombres malo es apapacho
-si por exceso falta la cautela-,
solo un soneto, Conde, una libela
por no atreverme más, por no ser gacho.

Si veintidós otoños recorriste,
y si alcanzaste, amigo, tanta ciencia,
¿cómo escribirte a ti que recogiste

en blancos versos toda tu conciencia?
Será que en versos solo nos consiste
loarte a ti, cantar a tu presencia.

SONETO XXIV

2010-03-17T00:06:00.001-06:00

DEL AUTOR A UN SU AMIGO QUE LE CUESTIONABA SU MANERA DE HACER VERSOS

Si al pundonor del tosco atrevimiento
forzara yo con pretender mundano
aligerar la carga de lo insano
sin alcanzar siquiera el pensamiento,

¿cómo soñar siquiera acercamiento
a la alta ciencia del saber humano
sin trastocar el pétalo lozano
de cuanta flor me viene en detrimento?

No es atreverse al verso oficio artero,
y no es, Señor, exceso de lisura
ir destrozando con primor sincero

cuanta palabra quepa en la tristura,
que domeñar honesto lo primero
me vale más que hacerme a la figura.

Meditación

2010-03-13T01:52:00.000-06:00

Entregado al pecado de la duda
-que por no ser virtud para los necios
pecaminoso oficio les resulta-,
vengo callado, estulto y decidido
por no ofender al quieto en su penumbra:

¡Oh pernicioso oficio de las letras
que ni hombre vivo ni venablo a cuestas
entre mi espalda atrévese a cruzarme
sin lamentar doliente su osadía!

Frugalidad eterna del artista
de alimentar el intelecto todo
con las minucias válidas del día
y los manjares sabios de los versos;

¡Soledad impertérrita y altiva
dame el sagrado propio de mis fuegos
por no temblar de pánico en la afrenta,
por no morir despacio en la tiniebla!

Detenido entre el alma pasajera
de algún canoro pájaro iracundo,
por un momento apenas me silencio,
no sea que oculto entre las soledades
viejo gigante escarmentarme quiera
sin preguntar siquiera los motivos.

Y si algún verso falta entre mis dedos
por no ponerlo, excusa, soberano,
que lo que agravio causa a tu lectura.
falta segura fue de mi intelecto.

Intenciones

2010-01-03T22:51:00.002-06:00

Quiero tu piel que mi almiento exuda
-preciosa tez morena-
entre mis ternas manos donde escuda
la soledad su pena
víctima flor de sus amores viejos.

Cerúleo mar si fueras que yo arena
plagada de cangrejos
-que no son más que la memoria ajena-
y del recuerdo añejos
rompiendo mares y argentando playas.

Que mi alma fuera sola en tus espejos
-parlantes anque callas-
donde conviven todos los reflejos
que de dolor canallas
llenan tu cuerpo sin sentir siquiera.

Podrás llevarme vayas donde vayas
-aunque tu voz no quiera-
y refugiarte en mí mientras estallas
hasta que así postrera
sueñe tu luz y duerma tu lamento.

No quiero en ti prisión perecedera
-ni gélido aposento-
porque sentir el alma prisionera
bañada por tu aliento
dentro del cuerpo tuyo es lo que quiero.

Si del pueril recuerdo de un momento
-como el beso primero-
fuera la mente un lúgubre tormento
de contener ligero
más fuera yo perfecto y tú bastante;

no en el abrazo del raptor sincero
-que en padecerte amante
las breves horas sufre pasajero
y gasta suplicante-
cabe tu cuerpo con tu voz desnuda

porque en el fuego tuyo trepidante
-prisión del alma muda-
habita el sueño del feroz viajante
cuya templanza duda
frente a tu faz impávida y serena.

[Sin título]

2009-12-07T22:59:00.001-06:00

Perseguí entre los tumultos
de tu fragancia el rastro poderoso
sin preguntar siquiera por tu rumbo,
sin contener siquiera la alegría;

me gusta el aire de tu boca:
ese como dulce vapor de otoños nuevos
entre las hojas secas de tu atrevimiento.

Me gusta ver el cielo entre tus brazos
con su azulosa alfombra satinada
por tantos años de arrepentimiento.

No soy de los que buscan en los labios
de quienes miro apenas por las noches
el elixir profundo de un momento
ni su maldad propincua arrebatada.

Me gusta el sabor de tu mañana
como si ya no hubiera noches venideras
porque entre tus ojos las estrellas son menos estrellas
y la oscuridad es sólo un duelo pasajero;
me gusta pensar que somos aire
bajo una bóveda de luces titilantes
que sólo alumbra el giro de tus manos
iluminando todo lo que tocan.

Quiero pensar que aquí sentado
bajo el inmenso ocaso sempiterno
la noche es noche porque el día no llega
si no lo anuncias tú con tu ternura.

Te digo despacito sin moverte
-mientras te abrazo-
una ensarta de voces titubeantes
por deleitar tu piel con mi palabra;

quisiera ser de los que arropan
con suavidad el sueño de la rosa
sin preguntarme cómo ni por dónde
viaja la sal del agua de tus ojos
y contener a tientas la agonía
sobre tus labios rojos desangrados.

Y mientras callo dolorosamente
el secreto adusto de mi pena
entre ominosos lagos de memorias
me desconcentro de reconstruirte
entre los vacuos ríos de mi locura.

CANTO DE LAS DIVINAS CAUSAS

2009-11-06T21:56:00.000-06:00

Voy a preguntarle al ángel de las ilusiones
por el oscuro rincón de los olvidos;

será quizá que entre las viejas almas
—adoloridas como siempre están—,
se oculta el mismo ensueño del poeta
que empapa mis tormentos de lujuria.

Frente a la nube oscura
—de la borrasca el tórrido emisario—
me desespera el eco de los truenos,
la insubordinación de las primeras luces.

Y pienso en mis hermanos
de la tierra antigua del Patriarca Maya;
pienso en el Electrón y su miseria,
en quienes duermen hoy bajo la bóveda
celeste, inicua, gélida, maldita.

Y me detengo a contemplar
la vejez absurda de quien me rodea,
la admiración fugaz de mis espejos
y la locura incierta de mis versos.

Y ensalzo a Galatea en el lenguaje más vetusto
de los Góngoras, de los Quevedos;
miro mis letras que forman palabras
y me pregunto honestamente
si no será que fallo mis saetas.

Me responde el eco de quienes le lloran
al Dios Clemente que jamás escucha;
me contesta la nube de las decepciones
y el sol artero de las precauciones.

Pero les digo
—no sea que escuchen los que no me quieren—,
que mientras yo adivino
pálidos besos, coitos fabulosos,
soporten ellos porque Dios, jugando,
lo pasa bien al tiempo que ellos lloran;
y en la misericordia
do está la casa de todos los sueños
me ausento yo de mi amoroso voto
para cantar por ellos y su gloria.

Si me responde el Hombre,
el Dios, el Diablo, el Tiempo o la Certeza
poco me importa ahora
que con un canto basta para siempre,
mientras no exista un Dios que no lo escuche.

Suposiciones

2009-11-05T13:21:00.001-06:00

Cayó la noche todavía
y entre las sábanas
encuentro tu ropaje.

El sol de todas las tardes
—en pálido arrebol—
recordará tu ausencia.

Entre las manos tersas
del ángel ciego de los horizontes
estás imaginaria.

Bajo la lluvia exahusta
de gotas fulgurantes
tus ojos se acurrucan.

Entre mis solos labios
que añoran siempre el agua de tu boca
se oculta tu fantasma.

Aunque lo evito a ultranza
entre mis letras vacuas y sin vida
se asoma tu existencia;

y aunque me niego a todo
entre la voz inquieta de mis versos
reposta mi delirio.

Atroz es el destino
pues morirán si muero solamente
en mi memoria todos tus recuerdos.

San Judas Tadeo

2009-10-28T16:38:00.002-06:00

No diré aquí mis opiniones sobre el festejo ni lo deprimido que me puede poner la idea de que muchos festejan algo que yo no puedo comprender. Simplemente es algo que hasta la fecha no me alcanza a entrar en las entendederas. Será que no tengo la devoción de irme a arrastrar hacia un altar con toda la dignidad pecadora venida a menos. O será quizá que no tengo en realidad nada que pedirle ni que agradecerle a santo de naturaleza ninguna. Este festejo, para algunos, no es para mí una prueba más de lo que yo mismo ya no tengo y de cierto modo, lo que yo mismo no intenté recuperar. No lo lamento. Pero definitivamente lo siento.

24 de octubre

2009-10-24T12:26:00.002-05:00

Muchas y muy variadas razones me han mantenido alejado del ciber espacio durante casi dos meses. Detallarlas es inútil pero como este blog es una especie de vestigio de mi paso por el mundo, no quise dejar de escribirle algo en mis breves asomos al mundo digital.
Et vale.

SONETO XX

2009-08-27T23:54:00.001-05:00

A José Francisco Conde Ortega

Versos aclamas, céfiras señales,
a los que quieres, ellos que encontraron
en tu palabra el sueño. Que probaron
de tu voz alimento de inmortales

como inconscientemente recordaste
cuanto pudiste de ellos regalarnos
siendo fugaz reflejo y de llevarnos
al viejo amigo, al bien que emancipaste

de la lozana voz, tu voz, Francisco
fiero y total, humilde y temerario,
urgente y diurno, sólo tú podías;

permite pues, que en este intento arisco,
por no dejarme en rito solitario
cante a la voz de los urgentes días.

Discurso Fúnebre

2009-08-10T23:33:00.002-05:00

[Este texto en su versión original fue leído en el segundo ciclo de lectura de poesía erótica "Insano desvarío" en Rocka El Foro en Ciudad Neza el 16 de abril del año 2009. Quien esto escribe compartió mesa con Mario Alberto Conde, Fernanda Conde y Guillermo Vega Zaragoza entre otros.]

¿Si no fuera por el mar

quién en la tierra viviera?

Alusión a “El joven marino”, de Luis Cernuda.

Sobre tu cuerpo todo disfrazado
como balcón abierto a las fortunas
divagan nuestras lunas
de torrente fugaz, acompasado,
mientras el cuerpo nuestro, que es un solo,
porque de amor la unión se fortifica
si entre los dos calor se multiplica;
el recorrido eterno
que hondo tu cuerpo y todos sus olores
temblores me provocan,
porque probar la piel que sobresale,
la que hay debajo, la que no se mira,
sal de la sal, arena de los mares,
texturas son que tocan
donde se oculta el cielo y los lugares
menos piadosos para quien respira
dulces licores, acres intenciones;
busco en tu cuerpo frágil el consuelo
de la beldad equívoca que escapa,
y sin tocar el suelo,
de la ilusión mortuoria me desgarras
lo que ya es tuyo y siempre ha sido mío,
que unos honor u honra lo llamaron.
Es mi presencia extraña, tan adentro,
una añoranza opresa,
sueño del cielo, logro de los mares
como las olas bajas a las rocas
menos dolor provocan
las aguas cuando rompen
la costa entera, sí, pero la tocan
con el temor primero de las aguas,
que sin injuria toman posesiones,
como mi piel en brazos sostuviste.
Si de ese encuentro, aquel atrevimiento
menos ventura resta en mi delirio,
no es otra cosa que el oral deseo
de ir recorriendo ahora tus arenas,
y penetrar contigo
cuantos caminos tengan nuestros cuerpos
y traspasar tu nombre
como es a puerta el límpido postigo
de la ternura y de los desenfrenos;
ir hacia adentro quiero
sin profanar apenas tu belleza,
que aunque soy tuyo y a la vez tú mía,
no es transgredir so pena de locura
ni desnudarte ni contaminarte
con los efluvios propios de la noche
o la mañana apenas amanece;
no es violentar, amor, lo que suspira
entre la oblonga voz de tu regazo
despedazar con trillos oportunos
ya sean los surcos bajos de tu cuerpo,
o el oratorio impávido del rostro.
No es someter buscar entre tus manos
el instrumento inquieto de la muerte
—pequeña si desnuda—,
por obtener del viento los linajes
y de los mares necios
la mineral prebenda del espasmo;
no es quebrantar tu voz con el arado,
ni derrumbar tu piel con la navaja:
es encontrar profunda la locura,
morir los dos pequeños,
y descubrir del gozo la mortaja,
dentro del uno el otro eternamente

Coincidencia

2009-08-04T21:28:00.003-05:00

Me gusta verte de frente

cuando regresas;

me divierte tu tenue sonrisa

disfrazada de "quizá".

Y el miedo mío

de revolver las arenas de un pasado

que ya no promete porque cumple siempre;

de todos los rincones explorados

por tu memoria y por mis decadencias

parece cosa de encanto

si no el encanto fuera en cada cosa

de esas que dices aunque siempre callas.

Tu sonrisa me mata

y al mismo tiempo me detiene;

olvido los días viejos pensando

que mientras vengan, fuera como fuere

recibiré los sueños de tus ojos

sin preguntar siquiera por los míos.

Después de aquella llamarada

de intensidad apenas mesurable

estas cenizas, como al ave fénix

cuna serán o eterno mausoleo;

pero de todos modos

la incertudumbre de volver a verte

sin reparar siquiera en qué buscamos

es si no cuna buena coincidencia.

Soneto XXIII

2009-07-23T23:53:00.000-05:00

A QUESQUESÉ, EL HACEDOR DE SUEÑOS

¿En el infausto ocaso de mi empeño
sin pretender el ánimo quebrarme,
podrás, astuto mago, dibujarme
de mis eternas pérdidas el sueño?

¿Si no de pétalo el fugaz ensueño,
lágrimas fuera sin perjudicarme,
si del dolor pudieras apartarme
del infinito miedo me harias dueño?

Si en ese último sueño la tortura
de mi memoria el tiempo redujera,
si tus palabras mágicas convierten

en orquídea toda mi tristura,
dormir no haré de otra mejor manera:
que entonces, Quesquesé, no me despierten.

Nota Bene

2009-07-09T17:55:00.003-05:00

A veces no sé con la certeza necesaria si lo que hago o no hago es o no es correcto. No es un juego de palabras solamente, es saberse rebasado por una adversidad imaginaria. Si me da por lamentarme, por quejarme o por sentirme devastado, recurro como siempre a mi poesía, la eterna compañera de los malos días y creadora de los buenos. Hay cosas que veo que no podré negar para siempre. Cosas de ésas que causan infinito dolor pero que son una muestra de que todavía se tiene algo en las entrañas. Si me he sentido menos un tiempo ha sido por una de esas rachas que me dan cuando me pasan cosas curiosas. Dicen que la curiosidad mató al gato, pero nadie dijo que también fue la intuición. Todavía me divierto imaginando los colores y los sabores de lo que más temo. Es este temor, y no otra cosa, lo que me ha mantenido despierto estos días esperando la Tierra Prometida. Si bien ha sido una especie de fracaso involuntario, no debo dejar de mirar que hay cosas que no puedo soslayar. Y como siempre, me queda al final del día la elección de todos los demás. Algunos me dicen que llevo la senda correcta, otros que siempre me ha gustado el camino difícil. Algo de razón tendrán y sí, me he equivocado de camino. Me queda, si es que algo en todo caso queda, una especie de consuelo estraño y poco halagüeño. Sea como fuere, mi sintaxis está mejor que nunca y mi métrica poco peor que en los mejores días. No soy de escribir demasiado cuando no me da la gana. Estoy convencido de que he fracasado en aquella empresa que empecé mucho tiempo atrás. Lo veo y no lo creo. Quizá es que he visto demasiado. Luego me da por desear lo mejor y esperar cosas buenas no sólo para mí. Es entonces cuando entiendo que para nacer hay que romper el cascarón. Ya me da por pensar, por otro lado, que mis ausencias repentinas son precisamente lo mejor que puedo hacer. Es una creencia peculiar que sólo me derriba la ilusión y me destroza el orgullo. Con todo esto, el desencanto de mi hallazgo no ha sido un golpe fácil de recibir. La hermosura, dicen por ahí, está en el ojo de quien la mira. Por desgracia, es una basura que no se puede quitar, aunque lo quiera; de ahí mi desbalance: he encontrado hermoso lo que tantas veces encontré funesto. Es funesto sin duda, pero no por feo sino porque causa muerte. Traigo ahora a cuento aquellas palabras mágicas, porque lo son, del Evangelio de Mateo que dicen algo así como "Padre mío, si puedes, aparta de mí este cáliz; pero que sea lo que Tú quieres y no lo que yo deseo". Vale.

2009-07-08T00:32:00.003-05:00

Lo que no quisiste

[Como a secreto agravio secreta venganza, diría Calderón de la Barca, a larga ausencia, largo regreso. He aquí un poema de reciente hechura]

Oficio necesario y evidente
por no dejar al cielo sus misterios
mientras el sol con su tremendo rayo
mis manos hace luengas prisioneras
en contemplar mi empeño ilusionado:
te dejaré de escribir
los versos que no quisiste.

Por ni dejarme solazar envuelto
en la mirada vacua de mi voz
ni compensar con el agravio incierto
lo que no quiera dios te solicte,
te dejaré de escribir
los versos que no quisiste.

Porque ni hago roles de segunda
ni me comparto con quien no lo entienda,
temo por mí, discreto aunque lo duden,
y en el amor que a mí me manifiesta
mi ego todo, cuando no presuma,
titán del verso soy, aunque lo nieguen
y sin destino me lo arreglo solo
si acaso no hay quien todos los reciba
te dejaré de escribir
los versos que no quisiste.

Amé la voz inquieta del soneto
porque es amar lo que mejor me sale
mas no confunda nadie lo que digo:
amo los cantos, amo fantasía,
lo que me dices, lo que no me callas,
pero si ya toqué lo que añoraba
como el que al mar se entrega y luego al río
no puedo ya volver sobre mis pasos:
te dejaré de escribir
los versos que no quisiste.

Confieso, pues, que mucho es demasiado
que poco es nada, todo suficiente,
pero no así, porque detrás de todo
agravios hay, insulsas felonías
que sin reparo son buenas razones:
te dejaré de escribir
los versos que no quisiste.

Cuenta mi voz y ten mi comprensión,
son tuyas siempre como de cualquiera;
yo sé quién soy y soy lo que yo quiero,
lo doy si puedo mas también lo quito
si buscas más de lo que no me miras;
este que ves, engaño colorido,
es un engaño si debajo ignoras
porque mi cuerpo no es lo que el sentido
tonto y fugaz comprehende a su manera,
tienes allí lo que buscaste siempre,
gózalo así, disfruta lo que llega,
lo que se va despídelo, no es tuyo
aunque lo fue bien sabes que algún día
te dejaré de escribir
los versos que no quisiste.

Yo soy la letra que no se hace polvo,
soy la palabra que jamás se muere,
soy una voz que nunca se detiene,
soy inmortal, mi cuerpo es un pretexto:
si no lo ven, mundanos horizontes,
problema no es del arte o del artista
si bien los ojos ven lo que les place
yo soy el mismo quiera o no lo quiera
fuera de mí, delante de los hombres,
dentro de mí, detrás de quien lo dude
te dejaré de escribir
los versos que no quisiste.

Le escribo a aquello que lo solicita,
que lo recibe, que lo necesita,
a quien lo aprecia, quien se lo presume,
quien no lo duda, quien jamás lo pierde,
escribo versos porque así me entiendo
si no lo entiendes tú ves lo que pasa:
te dejaré de escribir
los versos que no quisiste.

Escondite

2009-06-15T11:59:00.002-05:00

[He pasado unos días en la distancia. He habitado los páramos de la ausencia buscando en las estrellas los disinios intrincados de la existencia propria. Y he fallado. Me vuelvo a casa con el fracaso a cuestas, con la desilusión en un balde metálico. Pero he vuelto.]

Con toda la locura,

detrás de la cabeza el mecapal,

carga infinita de terror extraño,

recorro a oscuras el sendero

por do pasó la ingente comitiva

de las preguntas y de las respuestas.

No me acostumbro a los rincones

llenos de ti que ahora no te encuentran:

la resonancia del plural futuro

se ha convertido en singular pasado.

En la memoria el prado irreverente

de los abrazos y las atenciones

vueltas me da, requiebros me provoca,

lejos se ve, cercano me lastima.

No me acostumbro a la memoria

cuando es lo más que queda entre mis dedos;

una visión lejana, destruida,

alegre sí, pero olvidada.

¿Cómo cargar en hombros mis deseos?

No es posible purgar los horizontes

ni esconderse detrás de los recuerdos,

no es posible gritar si nadie escucha

mi voz por brusca, cuando no por mía.

Me oculto entre las piedras

donde siempre estuve, donde siempre vivo,

debajo, en medio, atrás o donde sea;

escabullo del mundo a mi ignorancia,

escapo de los soles que me alumbran

y en mi codicia altiva me refugio.

¿Quién mira el árbol con las hojas secas?

Mi jacaranda muerta me lacera

con su visión terrible del olvido.

Las florecitas

moradas siempre como la ternura

se han ido lejos donde no las veo;

las busco en todos, las encuentro en nadie,

las hallo nunca, las extraño siempre.

Los rostros vanos de los que me miran,

la piel inquieta de quienes mi abrasan

no es más que el hito de mis decepciones;

lebrel infausto, halcón de mi tristura,

plugo a tu Dios, al Mío o al de Quien Sea,

si esto es sentido, si es la consecuencia,

goce su voz y muera mi locura.

No es posible esconderse tras del tiempo

ni hay espacio bastante para holgarme,

faltan filos, cuerdas, bancos y navajas

porque el escape es sólo un bocadillo

del banquete perpetuo, del festejo.

Mientras el mundo corre afuera

y las sonrisas de los niños suenan,

mientras el aire denso de la tarde

con sus hojas caedizas regodea,

mientras el alba inquieta despereza

y nadie ve mi enseña con sus bandas,

miedo me da salir de mi escondite,

miedo me da salir, aquí me quedo.

Fuente Pegea

2009-05-19T18:55:00.002-05:00

De la certeza soy imperdonable

como martirio encuentro en lo que creo,

niego tu ausencia, afirmo aunque no veo

y soy al tiempo fuente inagotable.

Los rinconcitos bellos del amable

sueño del mar y límpido su arreo,

no son por Dios miradas al deseo

sino al dolor apenas soportable.

Náyades no robaron mas mudanzas,

tuyas o mías, depende quién lo diga,

del manantial tu cuerpo a mi reposo.

Hilas, quedaste amante y poderoso,

de ninfas otras y aunque te persiga,

necio será si en sueños no me alcanzas.

Noche I

2009-05-11T23:09:00.002-05:00

No se detiene el paso de los días

por mucho que quisiera, que lo pida;

avanza el tiempo con su irremediable

forma incisiva de causar tormentos.

En la espera de un lucero

que por las nubes puede nunca verse,

duermo en la inquieta sombra de la noche

y me detengo,

paso mis dedos entre mi cabello,

rompo las horas con mis desenfrenos

y me decaigo al grado que me callo.

Del alba están lejanos los rocíos

porque mientras espero que la noche pase

en un lugar los dioses de los mundos

no lanzarán el sol mientras espero

si no lo pido a gritos y despierto.

Cumpliendo...

2009-05-06T00:43:00.002-05:00

Va una semana que no publico nada en este espacio. Y parece mentira, pero con este encierro impuesto, no me ha dado la gana de hacerlo. Será que si no viajo en metro no me inspiro, será que el hastío de la reclusión me pone de mal humor. De cualquier modo, por respeto al concepto que formulé de este sitio, pongo esta brevísima entrada como protesta a mi claustro involuntario. Aprovecho para decirle a Pipo que ya viene el día de las madres y que me gustaría que le diera mis saludos a la suya, por aquello de la cortesía. Lo mismo para Lujambio y José Ángel, en agradecimiento de estas maravillosas vacaciones en la sala de mi casa.

Vale!

Sobre los comentarios

2009-04-28T14:43:00.002-05:00

Desde luego que lo que he publicado en la entrada de ayer ha causado una suerte de micropolémica entre los que me conocen. Incluso, a menos que tenga yo memoria de teflón, alguien a quien no tengo el gusto de conocer que al parecer ha firmado como "jean", ha dejado un comentario acerca de lo que he expuesto.

He recibido comentarios fuera del blog, sea vía messenger, vía personal. Algunos han coincidido con mi forma de pensar, otros desde luego e inteligentemente la han cuestionado. Analy, que dejó un post en este mismo espacio, ha dicho que la OMS y la ONU no parecen ser organismos que fomenten una mascarada política de este nivel. Yo mismo coincido con ella. Pero el problema no lo encuentro en las medidas INTERNACIONALES, sino en los procedimientos locales que el Gobierno Federal a optado por tomar.

Mi compadre, en el estricto sentido de la palabra, está batallando para alimentar a mi ahijado porque cerraron el restaurante donde trabaja como mesero. Ante la medida de "invitar" a los comercios a cerrar (porque no se dijo públicamente nada sobre las amenazas de Clausura), muchos trabajadores que no perciben sueldo en nómina o fijo han tenido que apretarse la tripa para sobrevivir por lo menos de aquí al seis de mayo. ¿Acaso habrá soldados repartiéndoles despensa? ¿Por qué poner en situación de riesgo a familias enteras que viven del comercio establecido y ambulante si se trata de medidas preventivas?

Ayer, como mero rumor, escuché que cerrarían las tiendas de autoservicio. Mi primera impresión fue: ¡Señor Jesús, que nos vamos a morir! Después, cuando la adrenalina recuperó sus niveles en mi organismo pensé: "Claro, nada más dicen que mañana no abren los supermercados y ya veo a toda la gente vaciando departamentos de enlatados, aguas embotelladas, congelados y cárnicos (porque por comer carnita no se transmite el virus)."

Las ventas en autoservicios han bajado considerablemente, sea por la crisis, sea por la epidemia. Las Compras Pánico son un buen medio de recuperarse. Aclaro: no digo que el Gobierno fomente todo esto que se me ocurre especular, simplemente que los panoramas se han vuelto convenientes para muchas personas, pero inconvenientes para otras. Desde luego, a mí lo que más me duele es no poder ir al cine, no poder ir a tomarme un café y no poder besar a mis amantes y amadores. Eso sí que me rompe las bolas.

La Influenza en boca de todos (Hasta la mía)

2009-04-27T23:11:00.002-05:00

Sé, lo sé, que este espacio es para LITERATURA. Y como el ensayo es parte de esta disciplina, me atreveré a decir lo que me da la gana decir a propósito de la psicosis nacional de la Influenza Porcina.

No cuestiono, porque sí pasé por la primaria, que una complicación de una enfermedad respiratoria puede resultar mortal. Tampoco pongo en duda que la propagación de un virus como la Influenza es sencilla en lugares públicos cerrados, bajo condiciones de temperatura y humedad especiales. Tampoco me atrevo a dudar que el virus H1N1 es quizá el origen de consecuencias fatales; sin embargo, me parece prudente plantear en este espacio algunas cosillas concernientes al tema.

Estamos en año electoral, a meses de la elección de curules. El PAN siente que se le va el poder.
Felipe Calderón, fuera de fanatismos perderistas, no ha demostrado capacidad de gobierno. Esta es una oportunidad en millones de mostrar capacidad ejecutiva.
El gabinete ha tenido tropezones severos, preguntad a Vázquez Mota y a Téllez.
La crisis mundial empezaba a causar estragos duros en el país, y a diferencia de otras economías, la mexicana no tenía escapatoria rápida. Durante una epidemia, es NORMAL que una economía se colapse. Culpemos pues a la Influenza.
Se están haciendo gastos desmedidos por urgentes. Compras de Pánico de medicamentos y vacunas que no corresponden a la cepa que enfrentamos.
Se han cerrado voluntariamente a huevo lugares públicos golpeando considerablemente la economía capitalina bajo la sentencia de "prevenir el contagio".
El ejército ha demostrado nuevamente su utilidad repartiendo tapabocas.
Se han ampliado los plazos para declarar impuestos. ¿Me ampliarán el plazo para entregar mi trabajo de Español Superior?
En un país de cien millones de habitantes, tenemos un semiparo nacional por 150 fallecimientos de los cuales sólo veinte, al cierre de esta entrada, han sido confirmados.
En Estados Unidos, al cierre de esta entrada, no se han reportado decesos.
Aunque no se cerraron fronteras, hay países que recomiendan no visitar México.
Los noticieros sólo tienen espacio para la Influenza. El mundo no se detiene porque a un virus se le ocurra deschongarse.
Hay un canal que transmitió misa el domingo. ¿Y los judíos? ¿Los musulmanes? ¿Los protestantes?

2009-04-24T20:13:00.003-05:00

CONFESIÓN

Probé y toqué la boca enmudecida

donde el aroma cálido de un beso

disuelve el curso altivo de un deseo;

comí y bebí manjares femeninos

de acuerdo a leyes frívolas y herméticas,

así gocé entre labios los adentros

de un cuerpo que entregado me hizo suyo.

Entre lágrimas símiles de Eva

amé entre versos y sentí entre sábanas,

no las primeras luces de estos días

podrán borrar el sueño de mis ojos

sin que recuerde la pequeña muerte;

probé también el gusto de la sangre

de encuentros primerizos e inexpertos,

corrí detrás del alba y su misterio,

huí de caserones y palacios

con restos virginales en las manos.

Tanto viví, probé todas las suertes

de la mujer inquieta, la serena,

que no encontré, jamás fui satisfecho

ni por la joven o la astuta vieja;

pero en tus brazos, bajo tus empeños,

tras de tu guarda cómoda e imberbe,

entre tus piernas, sobre el obelisco,

besé las mieles dulces de un secreto,

acaricié las cántigas de un cuerpo

tierno y viril, maduro y principiante.

Gusto añejado en robles de misterio

que nunca la luz vio si no en tu nombre;

fue lo prohibido, el fruto de un pecado

lo que surgió de amarte y disfrutarte.

Fue así, con prisas que entre soles

de versos sí, como de besos,

reconocí en el cosmos repentino

todo el calor y la locura toda

detrás del canto intenso de tu boca;

fui presa fácil, carne de tus dientes,

ojo de dios, furriel de tu regazo.

Amé tu nombre, fuego embravecido,

quise tu piel, sufrí por tus ausencias,

busqué en tus labios lo que no encontraba

y allí lo hallé, comí de tu delirio,

quise tu voz, bendije tus abrazos,

ángel de luz, lucero de los días;

corrí el camino dulce de tu cuerpo

hasta sacar la sal de tu lujuria,

rompí los muros lúgubres del reino

yermo de amores, vacuo de ternura

y entre el martirio incierto de la duda

busqué sacar del hondo de tu risa

la incautación del bien de tus palabras.

Fraude temible, robo idealizado

tuve entre flores rotas por la espera,

no lo dijiste, yo no lo contuve,

no te entregaste y yo no te detuve.

Queda mi sueño, rondan mis augurios

entre un lamento abrupto, adormecido,

veré en los ojos del desconocido

lo que en los tuyos encontré callados;

seré en mi cuerpo presa de otros dientes,

todos así, divinos e infinitos:

no la mujer querré entre mis encantos,

no las caricias femeninas tiernas,

voy a buscar lo que tuve en tu nombre,

voy a querer tus cántigas eternas.

V. Adrián G. Córdova

Empezando a entendernos

2009-04-22T22:39:00.003-05:00

Voy a compartir con ustedes en este espacio uno de mis placeres culposos más tremendos y a la vez menos vergonzantes. No tiene nada que ver con los Pet Shop Boys, por si alguno ya andaba pegando la carrera. Se trata de una poetisa a quien admiro por razones que no competen a esta entrada en concreto. La conocí, digo con un poco de recelo, parodiada en un programa que me quitó el tiempo muchos meses, cuyo nombre no me atrevo a escribir pero que ustedes, público conocedor, intuirá a la menor provocación. Desde entonces busqué su poesía, poco trabajda, me atrevo a decir, y me enamoré de ella en secreto. Para que vean entonces de qué les hablo, les dejo aquí dos poemas que me parecen los que mejor hablan de mi ídolo secreto.

Shakespeare me llamó genial,

Lope de Vega infinita,

Calderón bruja maldita

y Fray Luis la episcopal;

Quevedo, grande inmortal

y Góngora la contrita.

Sor Juana monja inaudita

y Bécquer la mayoral.

Rubén Darío la hemorragia,

la hechicera de la magia.

Machado la alucinante.

Villaurrutia enajenante.

García Lorca la grandiosa.

¡Y yo me llamé la Diosa!

Letanía de mis defectos

Soy vanidosa, déspota, blasfema,

soberbia, altiva, ingrata, desdeñosa;

pero conservo aún la tez de rosa.

La lumbre del infierno a mí me quema,

es de cristal cortado mi sistema.

Soy ególatra, fría, tumultuosa,

me quiebro como frágil mariposa.

Yo misma he construido mi anatema.

Soy perversa, malvada, vengativa.

Es prestada mi sangre y fugitiva.

Mis pensamientos son muy taciturnos,

mis sueños de pecado son nocturnos,

Soy histérica, loca desquiciada,

pero a la eternidad ya sentenciada.

Guadalupe Amor

Tercera Llamada

2009-04-20T22:32:00.000-05:00

Lo primero que surgirá en la cabecita del "desocupado lector", será: ¿de dónde cuernos salió esta tercera llamada sin que otras dos le precedieran? Y francamente, no hay respuesta convincente para ello.

Será que por consejo del Maestro Guillermo Vega Zaragoza, a quien tuve la fortuna de conocer en la última fecha de Insano Desvarío, Ciclo de Lectura de Poesía Erótica, he decidido rehacer un espacio cibernético (porque aunque me pese, la tecnología se ha convertido en una herramienta accesible para darse a conocer) en el que pueda, de manera egoísta, publicar lo que literal y literariamente se me venga en gana.

No negaré que lo que publicaré aquí, a diferencia del "otro blog" que he estado tentado a desaparecer de la faz de la tierra, será mucho más consistente y desde luego menos objetivo. No pretendo ofrecer al "caro lector" la solución a sus conflictos literarios y desde luego no persigo ningún fin político o comercial (así que si esperan, lectores queridos, que aquí me haga yo la malasangre con cualquier cosa que no sea estrictamente literaria, ya pueden cerrar la ventana) sino un propósito pura y sencillamente egoísta: exponer(me) y mostrar(me).

Mas no seré pesimista en primer momento. Así que dejaré, sí, yo y nadie más, dejaré unas cuantas cosas claras:

1. En este blog se publica lo que yo quiera, así que no empecemos con discordias innecesarias. Esto NO significa que no se admitan sugerencias de cualquier género, especie y origen. Desde luego, hay una interesante sección de comentarios donde ustedes, sean quienes sean, pueden dejar sus mentadas de madre, agradecimientos y esas cosas que ustedes tengan que decir sobre el particular. NO sugiero firmar como anónimos, porque simplemente NO publicaré el comentario. Espero comprendan que aquí, aunque no lo parezca, las cosas son cara a cara.

2. No todo lo que publicaré aquí es mío, pero en la medida de lo posible, avisaré cuando el texto que aparezca en la entrada no me pertenezca: el plagio se persigue de oficio.

3. Este Blog y su contenido obedecen una temática: la literatura. La amplitud del criterio y la justificación del método dependen del lector y de su estado de ánimo.

4. Si pareciera que la literatura que aquí se publicará es más erótica que otra cosa y es más lírica que narrativa, NO es coincidencia.

5. Si te llegó la invitación a este Blog y has llegado a este punto, pido disculpes mi desfachatez, que es más bien soltura, como dijo Libertad.

6. Si este Blog no te agrada, despedázalo (véase punto 1), si te gusta, recomiéndalo.

Esta entrada, en efecto, es la más larga que aparecerá (y si no la más larga, la más aburrida), porque es la primera: es como el "cafecito" antes del acostón, por decirle de alguna manera. No creo que uno quiera luego luego tirarse a un desconocido... Aunque en gustos se rompen hímenes.

Y como yo si beso en la primera cita (y hasta la cama me ando metiendo), les dejo aquí la primera entrada oficial. Se trata de una copla popular, sacada del Nuevo Curpus de la Antigua Lírica... de Margit Frenk, que data de hace unos seiscientos años. Disfrútenla.

[321]

A mi puerta nasce una fonte:

¿por dó saliré que no me moje?

A mi puerta la garrida

nasce una fonte frida,

donde lavo la mi camisa

y la de aquel que yo más quería.

¿Por dó saliré que no me moje?